Mi almendro en flor.......

Tecnica, lapiz carboncillo

Cada uno de mis hijos tiene nombre de arbol.

Patricio Hernan es mi roble.

Carla Sabrina, mi cerezo

Y Joaquina, es mi almendro en flor.

A Patry le dedique un libro artesanal, que escribí en mis interminables viajes de tren o autobús, que me llevaban al hospital, donde trataban mi anorexia nerviosa. Lo titulé:”Esta, mi pelea por la vida”, donde cuento como se vive esta enfermedad desde adentro.

A Sabrina, le escribí e ilustre otro pequeño libro artesanal que titule: “Los momentos de Carla”.

Una recopilacion de travesuras y genialidades que en su momento les mostrare.

Y a Joquinita, le hice un retrato a lápiz.

Porque Almendro en flor?.

Han visto en el Algarve portugués, y en algunas zonas de España, llenarse vastas superficies de este torbellino de florecillas blancas?

Así es ella. Un torbellino que entra, un torbellino que sale, un torbellino que pregunta, un torbellino que esta dejando sus muñecas y esta jugando a ser mujer.

Un torbellino sensible, humano, amiga de sus amigos. Por veces armada en sabelotodo y otras refugiándose bajo mi ala.

Que ha sabido conciliar el vivir en dos casas sintiéndolas suya a las dos.

Que se le ha dado por componer canciones, que me saca temas sobre sexualidad y opina sobre la homosexualidad con una simpleza tan humana que me deja sin argumentos para replicar sus sabidurías tempranas.

Es delicada y femenina. Le gustan las cosas bien combinadas. Nada de desequilibrios visuales.

Extraña a sus hermanos , que en el otro continente, por veces se olvidan de su existencia, pero que con mucha sensatez les escribe en facebook sobre sus insensateces.

Solo once añitos contienen todo esto que dan forma a mi dulce pequeña.

No se dan una idea de cuanto la quiero!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

.Solamente , Miriam- mama

Encontrar la diferencia......

Hoy he despertado temprano.
Pero nada nuevo sobre el horizonte, ya que desde hace un tiempo me despierto varias veces, costandome luego retomar el sueño.
Es como si algo me lo quitara o me lo robara, pero bueno, la vida da tantas vueltas , una, dos ….., que quizás en una de ellas nos volvemos a encontrar. Digo, mi sueño y yo.
Y como todavía no me ha ganado la cotidianidad, aprovecho para volcar mis simples pensamientos madrugadores.
Anda dando vueltas en mi cabeza la necesidad de encontrar la diferencia entre decir “te quiero” y decir “te amo”.
“Te quiero” me significa, y tomen en cuenta que es solo lo que yo pienso y siento, ehh?
Bien retomando, querer es para mi una especie de ganas de poseer algo:
quiero un gatito
quiero un perrito
quiero un café
quiero un sorbete de limon
quiero ….....................................
En cambio “te amo” es algo tan enorme y significativo, que cuando lo decimos sintiéndolo de verdad, nuestro universo toma nuevos matices.
Amar es percibir una bocanada de humo a kilómetros de distancia.
Es sentir que mi piel se continua fuera de mi propia extensión.
Es subir a una bicicleta con alas y adornarla con mimos de todos los colores.
Es tomar conciencia del sufrimiento del otro y buscar maneras para mitigarlo.
Es dar alas para volar y no sentirse propietario de nada ni de nadie.
Es observar pisadas en la arena intentando descubrir un nuevo rastro.
Es sacarse las gafas oscuras y ver el sol cada mañana.
Es sentir que mi universo se enriquece con nuevas galaxias.
Es compartir un silencio.
Es buscar en cada rincón de la casa, debajo de esa suciedad que se acumula de manera insospechable, la pureza que se creía haber perdido.
Es sorprender cada mañana con cosas diferentes.
Y dormirse cada noche con la sensación de que la vida cobra sentido.
Por eso les digo:
En época de crisis, querer, es achicar el bolsillo para agrandar el stock de posesiones.
En cambio amar, es simplemente andar por la vida con poco equipaje, enlenteciendo el tiempo para tomar lo que nuestro universo tiene para regalarnos.
Pueden ser horas, minutos o segundos, solo hay que saber valorarlos.
No hace falta un ROLEX de oro para contabilizar estos tiempos.
Solo hace falta serenarse, respirar profundo y contar uno a uno los latidos del corazón y darse cuenta de que estamos vivos.
Que si me he puesto a investigar sobre el tema?
Que hay personas que ya han dicho y escrito sobre esto?
Y a mi que me importa?
No les dije al principio que era lo que yo pensaba y sentía sobre decir "Te amo"?

yolanda

Miles davis, retrato a lapiz pastel

Yolanda

He estado pensando que hay momentos para todo.
Hay momentos para ordenar la casa. La de afuera y la de adentro.
Hay momentos para sembrar y momentos para cosechar.
Hay momento para ver a los hijos desde lejos y los nietos en fotos.
Hay momentos para decir te amo y otros para apuntar cosas en una agenda sin tiempo
Hay momentos para mirarse de frente y otros para dar la espalda al pasado.
Hay momentos para quedarse quieto y sentir el tiempo transcurrir en un reloj de arena.
Hay momentos para tomarse un sorbete de limón y esperar que se derrita entre el paladar y la lengua.
Hay momentos para compartir un cigarrillo en la mitad de un escalón.
Hay momentos de borrachera y otros para corduras otoñales.
Y hay momentos para hacer justicia y salir del anonimato clandestino.
Yolanda desde ahora tiene presencia y será dignificada.
Desde hace algun tiempo me he sentido muy influenciada por ciertas erudiciones musicales
Un ejemplo de esto es que hasta mi arte estuvo al servicio de tales genialidades, Miles Davis.
Genio entre genios, trompetista de jazz, hermoso rostro de ébano, de rasgos que solo decían dibujame. Y así lo hice.
Mientras en la clandestinidad de mi MP3 escuchaba a Silvio Rodriguez y Pablo Milanes.
La poesía de Pablo me ha hecho sentir a lo largo de los años diferentes sensaciones. Me ha emocionado y me ha acompañado.

Yo no te pido que me bajes una estrella azul,
Solo te pido que  mi espacio llenes con tu luz..........

Y tantas otras que no en tanto ser antiguas, de un antiguo repertorio, se mantienen jóvenes dentro de mi.
Y Yolanda es a mi sentir, la mas bella declaración de amor que un hombre le puede hacer a una mujer y viceversa.
Así, que en este sereno otoño en busca de nuevos matices, y donde:

…..mi soledad de siente acompañada por un nuevo matiz de vida.....

saco en legitimo derecho de un anonimato clandestino de años a Yolanda.
No ocupara la pared del escritorio como Miles Davis, peros si sonara aquí, en mi blog, en mi santuario para todo aquel que quiera emocionarse como yo lo hago cada vez que la escucho.
Y la justicia se ha hecho.

He vuelto......

He vuelto solo para contarles en que ando ocupada , que es precisamente algo creativo.
Que, que estoy a crear? Pues espacios mis queridos!!!.
Cuando volví de mi viaje a Marruecos, algo cambio dentro de mi y de pronto la casa que pensé deje en orden, me recibió como a una desconocida.
Pues  si, como lo oyen, así sin más.
Muchas plantas decidieron suicidarse y solo encontré sus cadáveres. Hasta mi orquídea que tanto adoraba me tiró en la cara sus cuatro flores blancas.
Necesito un resucitador de orquídeas enojadas por favor!!!!!.
El jazmín, se consumió a si mismo, y me esperó con una alfombra de hojas secas.
Los tomates cherry, llenos de frutos pasados de maduro, pobres, se cansaron de esperarme, y eso que les dije que no los abandonaba, que solo me iría por unos pocos días.
Todas mis plantas se han manifestado a lo grande en forma de protesta, quizás porque están mal acostumbradas a mis mimos cotidianos.
Es que yo soy así, antes que pedirlos, (me refiero a los mimos) los reparto de todos los colores, pero ellas me regalan sus flores y sus frutos y sus ricos perfumes y por veces sus incoherencias en forma de rebeldía.
Y ahora a lo de crear espacios.
Solo me he dedicado a mi cuarto de momento y digo mio, porque durante unos meses solo yo lo habito.
Esta en la planta alta, es muy luminoso y tiene vistas al río Guadiana.
Esta amueblado con cosas que he ido juntando por diferentes lugares y que yo mismo restaure por muy poco dinero. Sus paredes son blancas y solo hay un cuadro colgado.
Pero me apeteció vestir mi cama con sabanas nuevas y desechar las viejas ya cansadas de dar vueltas en la lavadora.
Son de algodón muy suave y de mi color preferido, el lila.
Debajo de la cama encontré pelusas, de esas que engordan por todos los costados, sin entender de donde toman su alimento.
En el cajón de la mesa de noche, papeles con apuntes antiguos, embalajes vacíos de medicamentos, gafas que ya no utilizo, una de esas protecciones que dan en los aviones para cubrirse los ojos de la luz, un mechero sin gas que utilizaba para encender los inciensos que también se han terminado o al menos así lo muestra su envase.
Encima de la cómoda una pila de libros de varios géneros que casi ni he mirado, al menos por respetos a ellos.
Pero si tengo espacio suficiente en la biblioteca de la sala porque los fui acumulando en el cuarto?
Y que les cuento de la ropa interior!!!!
Bragas guardadas desde el tiempo de María Castaña, de varios tamaños y elásticos estirados.
Y los sujetadores? Los encontré blancos, negros, color carne, con alzas , sin ellas, deportivos, de algodón, anatómicos.
Y saben que? Hace años que he dejado de considerarlos algo necesarios, por la incomodidad que me generan.
Hay que ver la cantidad de inutilidades que uno puede juntar en un pequeño dormitorio.
Al crear espacio se engrosan los contenedores y no olvidarse de reciclar, que hasta hay lugares para depositar ropa en desuso.
Y lo peor de todo es que de tanto subir y bajar las escaleras, mi rodilla se inflamo y me duele mucho.
Es otra cosa que me encontré cuando volví, el diagnostico de la resonancia.
Artrosis Degenerativa, con acumulación e liquido. De momento no es operable, pero que se hace sentir la tía, se hace.
Bueno mis lindos, estaré creando espacios nuevos en mi alma.
Pero que digo, en mi casa, pero andaré por aquí cerquita, dándoles noticias mías y de mis nuevos espacios.

 

Pues si, amigos, amigas y demas deudos, les comunico que , como lo dice el dibujito, me tomo vacaciones blogueras, hasta nuevo aviso. 

"Y la cigarra le dijo a la vida..........."

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
Sin embargo estoy aquí resucitando.

Gracias doy a la desgracia
y la mano con puñal
por qué mató tan mal, 

que seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desparecí,
a mi propio entierro fui
sola y llorando;
hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando. 

Cantando al sol como la cigarra

después de un año bajo la tierra,

igual que sobreviviente

que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,

Tantas resucitarás 

cuántas noches pasarás

desesperando.

Y a la hora del naufragio

y la de la oscuridad

alguien te rescatará

para ir cantando.

Cantando al sol como la cigarra

después de un año bajo la tierra,

igual que sobreviviente

que vuelve de la guerra.

Algo de mi se fue en “Todavía eres mujer”, más aún en “Muñenas rotas y rosas rojas” y durante mucho tiempo,solo conseguí verme fragmentada en “espejos que otros rompieron”
Pero tal cual lo expresa María Elena Walsh en su poema, tengo alma de cigarra y siempre por duras que sean las circunstancias, me verán resurgir entre las cenizas al mas puro estilo ave fénix con una sonrisa amplia y la frente bien alta.........

"Por eso te digo vida que si te sobran algunas flores,

bañes mi cuerpo con  perfumados jazmines"

" Espejos Rotos"

El tema de los espejos, creo, merece un poquito de tiempo, para hacer varios enfoques, ya que muchas personas dependen de ellos para vivir, otros prefieren taparlos, y algunos, quizás romperlos, para decirlo de una manera  metafórica y elegante.

En el primero de los apartados, encontramos una procesión de desdichados hedonistas, discípulos de Narciso, que se pasan horas intentando crear una nueva imagen que les devuelva esa tal hermosura de adonis en permanente deformación. Porque como se llama a esos cuerpos que parecen triángulos invertidos, aceitados y afeitados que van consumiendo parte del sistema neuronal?
Y generalmente son los hombres que caen en manos de la señora “Vigorexia”, en busca de algo que muchas veces nada tiene que ver con el tamaño de los músculos, sino quizás, y solo digo quizás sin hacerme demasiado extensiva, porque lo que me interesa es llegar al centro de mi preocupación momentánea que no es esta.

Continuando con los apartados están los que prefieren taparlos, me refiero a los espejos, para no ver el reflejo del paso de los años.
Aquí , las victimas de los espejos tapados, invierten fortunas en cirugías plásticas, que les devuelven  una imagen de juventud superior. Lo de superior tiene que ver con la ubicación , léase cabeza e interpretese como cara.
Mas, con este tipo de intervenciones , se dejan de tapar los espejos para contemplar su rejuvenecimiento mágico, pero............comienza a taparse el resto del cuerpo, porque deja de condecir con su parte superior estirada o  rellenada.
Es tan bonito ver las personas que caminan por la vida al ritmo que le marca el calendario, con los  signos propios de cada etapa...........

Y finalmene instalada donde yo quería , he de referirme al tercer y ultimo apartado, ya con menos humor para charadas  y con mas respeto hacia la persona a quien me referiré, ya que es alguien a quien llegue a estimar por su manera de encarar la vida y superar las infinitas situaciones que le presento la vida, como pudo, sin echarse para atrás , ni desistir jamas antes las adversidades.
A Angela le rompieron el espejo desde pequeña, desde el vientre de su madre, cuanto todavía su inocencia no podía prever lo que la vida le deparaba.
Nació un sábado de gloria hace 55 años.
En las fotografías que me mostró, se vé a una bebe regordeta, con pequeños rizos dorados y ojos vivaces.
Su madre no quería que naciese, su nacimiento le significaba una perdida total de protagonismo. Allí comenzó a odiarla  y en cierta manera a abandonarla.
Su padre un ser que solo vivía para si mismo, convirtió a Angela  en su objeto  , presentándole un espejo de sus propias necesidades
Esta niña creció satisfaciendo las necesidades de los otros para intentar ser aceptada y amada. Aprendiendo a reprimir , a ocultar o postergar sus propias necesidades, borrando de su horizonte el YO.
Ya gravado en su inconsciente el sentido de ser solo un objeto de satisfacción y aceptando como  ley los mandamientos parentales  que fueron distorsionando los valores de si misma, comienza un peregrinar a través de los años .
Su madre la echó por ultima vez de su casa siendo una adolescente y se caso con 17 años.
¡Que podía saber una adolescente de la vida?
La noche antes a su boda, me cuenta que miraba las estrellas por las rendijas de la persiana buscando un poco de alivio en la inmensidad del cielo.
Se casó sin grandes pompas con un militar del gobierno de facto, con quien compartió veinte largos, larguísimos años, donde se repite la historia familiar.
Cada vez que intentaba mirarse en el espejo, su marido lo rompía a golpes, golpes que trascendía el vidrio reflejante, y hacían blanco en su cuerpo cada vez mas frágil, cada vez mas indefenso, cada vez mas desarticulado.
Angela ya no tenia fuerzas para si propia, solo le importaba mantener a resguardo a sus hijos.
Cada vez más madre y cada vez menos mujer y nuevamente aniquilada intentaba encontrarse en el espejo, pero solo veía fragmentos de si misma.
Hasta que descubrió el arte. Encontró un lenguaje propio al modelar el barro y comenzó allí a construir una imagen de si propia.
Ya no precisaba del espejo fraccionado,
Las mujeres que ella creaba eran para ser acariciadas, por eso no conseguía ponerle precio a sus obras. Como ponerle precio a sus propios sentimientos?
En el barro  aprendió a dejar de ser un objeto. Estaba comenzando a revelarse, estaba consiguiendo repararse a si misma.
Mas han pasado los años y a pesar de su capacidad de lucha por la vida, le esperaba a Angela el mayor de todos los desafíos: “La recuperación de su propia identidad”.
En esta quizás la más dolorosas de sus luchas , tendrá que aprender a confiar en que quizá haya alguien que la ame por lo que es, que la respete y que la valore.
Tendrá que permitir que la mirada de ese ser le devuelva una  nueva imagen de si misma, hasta hacerla propia.
Pues eso son los mecanismos aprendidos, mirarse a través de los ojos del otro.
Hasta que finalmente y con fuerzas renovadas consiga pararse y desechar para siempre su viejo espejo  roto, reemplazándolo por uno nuevo, uno que le permita verse tal y cual es, con su rostro marcado por el paso de los años y su cuerpo maduro  con algunas cicatrices, como trofeos de guerra, emanando el virtuosismo de saberse VENCEDORA”

Un brindis y pétalos de rosa para Angela, amiga entrañable.

Miriam Palacios